((((((((((((((((((TATUADA EN MI SER)))))))))))))))))))))

En una de mis noches sin que nadie lo viera
El olvido nadaba en la inmensa pescera
Con cautela invadía cortando mi mente
Y como no se veía no se esperaba presente.

Su abominable destreza desfiguraba momentos
Le arrancaba las cabezas a las historias de pueblo
Se mezcló con el agua y se disfrazó de verdad
Trajo sal curadora y potencia letal.

Algunos momentos lograron salvarse
Pudieron esconderse en algun bello paisaje
Y aunque sabe le olvido que no todo puede acabar
Quedarán pedazos como letreros en un bar,
Olores transformados en sonidos complacientes
Y seguramente el puente que cruza la realidad
Permitirá que los sueños sigan durmiendo en nuestra verdad,

En una de mis noches sin que nadie te viera
Nadabas con grandeza en la inmensa pescera

SI PIDES UN BESO,
PIERDES NATURALIDAD

SI ESPERAS UN ABRAZO
NO VALE LA PENA ESPERARLO,

SI MIDES EL TIEMPO
LO ESTAS DESPERDICIANDO,

SI SUSPIRAS EN SILENCIO
NO GASTES TU ALIENTO.

Que cosa tan difícil es entender las vueltas que da un amor
Pasa el héroe a ser villano a ser silencio en el pabellón
Gira la avenida que lleva al lecho donde hay gardenias
Para terminar en una vieja y fea fábrica, rodeada de miseria.

Vuelve a rodar la pirinola sobre oleos de Monet
El impulso proporcionado se va disminuyendo al pasar el tiempo
Y cuando la realidad impacta con un ganador que no ganó
Queda tendida sobre alguna camisa llena de grasa, mentira y sudor.

Entendí las formulas necesarias para poder llegar al sol
Las razones de la muerte cuando acaba con un león
La pobreza de la gente que se resigna a un pan sin canción
Pero que cosa tan difícil es entender los motivos de un amor.

Se van las aves hacia el sur en busca de calor
Las que tienen crias se quedan escondiendo su pasión
El cielo de incógnitos se llena sin ninguna proporción
Van cantando mil canciones sin entender quien se quedó.

Que cosa tan difícil es el amor cuando toca
Batallar sin ningun arma solo brazos con carnadas
Para atrapar los mejores de los dias de nuestras vidas
Y esperar que las miradas apunten notas desconsoladas.

Se torna el agua pura que tanta sed colmó
En el veneno mas potente que cualquier cuerpo nunca invitó
De Salvador a matador de enfermo a doctor
De fuente bendita de ilusión a contenedor de azufre arsénico y dolor.

¿A donde va el amor cuando se muere?
Todos los besos, las caricias los impulsos la pasión
Debe ser que a esa gente que le tocan nuestros desechos
Vive alegre con desgracias por eso a ellos les toca nuestro amor.

Una noche de locura se duplica se triplica
Quedan momentos tatuados sin esencia en el corazón
Pero una noche con quien amas no se puede duplicar
Porque el tiempo no puede medir una noche sin soledad.

Que cosa tan difícil es entender las vueltas que da un amor
Ayer un te amo un te necesito un eres mi sol
Hoy esta decidido…
Para siempre un simple y desvastado adiós.

Me imagino que es mas fácil imaginarse que es muy fácil
Esquivar los arboles al esquiar al mismo son
Pero una cosa si nunca he podido
Y es entender las vueltas que sorpresivamente da un amor.

Jorge A. Mutis Bottía
March 12, 2000

La tuve que ver de pie
Llegamos tarde
Y el acomodador
Con su cara de revólver
Insistió que no habian sillas vacias.

Me sorprendieron las cortinas
Color sangre
Tan altas, tan gigantes
Sin vida
Compartiendo mi presencia
Con las luces tenues amarillas
Que salían del alto techo
Y no llegaban ni al medio
Entre la alfombra y las lámparas.

Oía el frío del aire acondicionado
Los besos de supuestos enamorados
Ronquidos de algun cansado
Y los regaños a un chiquillo
Por reir demasiado.

Cada vez que alguien salía o entraba
La luz se filtraba
Y los albinos ojos se incomodaban
Y yo recordaba las madrugadas
Cuando el sol potente timbra tarjeta
Acuchillando la oscuridad
Y mandandola a otro polo
Para poder reinar.

Se descubría la sangre de las cortinas
El mismo grotesco estampado
En toda la superficie
Y con supuesta elegancia
Colgando desde bien alto
Patas arriba como un murciélago
Haciendo gala en la noche
Evitando la luz de la verdad.

Los gritos de estudiantes
Y los besos de cobardes
No eran para mi molestia
Tampoco lo era el frío
Ni mucho menos el ronquido
Y por supuesto que no las carcajadas del niño
Era la cinta importada
Que me irritaba
Que de nosotros se aprovechaba
Era tarde para contarle
Al mundo que nos mataba en un segundo
Cuanta sangre en esas cortinas
Se fueron todos
Y quedé en el medio solo
Senti el último vayvén de la puerta
Y mis sentidos a funcionar.

El proyector callado
Las luces revelando
Las cortadas tan profundas
En los brazos de las cortinas
Sangre negra, recién, fresca
Y sentí sus pasos gigantes
Destruyendo nuestros vegetales
Inyectando hormonas a nuestros animales
Y llevándose barcos llenos de minerales
Pagándonos con momentos de distracción
Donde nosotros ponemos y somos
El bruto comprador y el estúpido vendedor.

En la sala fumando Montecristo
Tomando Armagnac
Los sentí haciendo mas planes
De sacarnos hasta los ojos
Con tal de ganar
Unos cuantos puntos mas en la bolsa
Y seguí sentado analizando
La estratégia
Y no es posible que no la vean
Si la cortina lo dice todo
Y detrás los cuerpos podridos
Cuentan los cuentos
Pero solo rien y se van
Comen palomitas y se van
Y me di cuenta porque no me senté
Porque no habia silla para mi.

Jorge A. Mutis Bottía
June 3, 2000

Pedazo de espuma
Que estás a la orilla del mar
No te destruyas
Quédate un rato mas
Deja que las olas
Decidan cuando te vas
Porque mis ojos te estan mirando
Y se que al no mirarte mas
Las olas te llevarán.

Jorge A. Mutis Bottía
Wayne, NJ April 14, 2000

Te mando una rosa
Envuelta en un periódico
Para que nunca olvides
El dia que me marché
Para que tus lagrimas no botes
Para que mi cuerpo ignores
Para que veas que ese dia
Pasaron cosas terribles en otros lares.

Los petalos son mi páncreas,
Mi hígado, mis tripas,
Mi alma, mis riñones,
Recuerdos e iliusiones,
Las espinas las noches
Cuando el cielo se cerraba
Y la cara nos cortaba
Dejándonos sin voz.

Aroma tuvo algun dia
Radiante lució asañosa
Sus suaves petalos brillaban
Parecian cien mil estrellas
Recuerdo perfectamente
El dia que llevé esa rosa a mi jardín
Me encantaron sus razgos
Y me creí feliz,
Me embriagaba su olor
Me llenaba de pasión
Solo verla me excitaba
Plantada estaba en mi corazón
Pero hoy te la devuelvo
Envuelta y demacrada
Porque asi tu lo quisistes
Entiérrala tu en alguna manga.

Dos pajaros volaban
Se detenian…
Se daban paz
Se acariciaban…
Luego viajaban juntos
Pero la noche oscura
Improvisó la madrugada
Y al levantarse
Se habían separado
En un instante,
Y se buscaban
Sin encontrarse
Era muy tarde
Para devolver la cinta
Ya habia luz en la finca
Ya los gallos cantaban
Los dos corazones solos quedaban…

Hay mas pájaros volando
Seguro alguno conocerá el nido
Probablemente al levantarse
Estaran juntos evitando el frío.

Así me olvidarás
Y mis besos lejos mandarás
Una rosa quebrantada y disecada
Envuelta en un periódico
Es lo nuestro.

Jorge A. Mutis Bottía
Wayne. NJ July 10, 2000

Saca la pistola
Métele tres tiros
Olvida que tiene familia
Esposa, madre é hijos.

Haz lo que tu sabes
Sanguijuela sedienta de oro
Que consigues satisfacción
Al desfigurar un nido
Eres el sicario clandestino
Que detrás de enaguas estás escondido
Ocupando sillas en famosos teatros
Comiendo faisanes y langostas en hoteles solitarios
Mientras que tus acciones
Destruyen como petardos
Poblaciones enteras
Que solo esperan
Volver a sonreir.

Mira la cara de ese niño
La tierra pegada en sus mejillas
Que mas necesitas para desistir de tus intentos?
Necesitas verlos muertos?
Incinerados? Disecados?

Saca la pistola
Ordena otra bottella de Sello Azul
Que siga la faena
Mientras que los tiros llegan
Y remueven la tierra
Al penetrar el rostro de esos niños
Que esperaban a sus padres
Solo la brisa les entendió sus cantares
Secándoles las lágrimas
Llevándoselos en polvo a otros mares.

Ordena la matanza
Que en el aula donde estudia tu hija en Austria
No se alcanzan a oir los gemidos
De tus atrocidades.

Jorge A. Mutis Bottía
Wayne, NJ April 14,2000

Se mueve la brisa
Los buses compiten,
Niños uniformados
Cruzan la calle.

Vendedores deambulan
Un policía fumando
Atento el cuida carros
Recibe su pago.

La iglesia abierta
La calle repleta
Niños sin uniforme
Limpian parabrisas.

La negra vendiendo bollos
El teléfono público ocupado
La droguería atendiendo enfermos
Los necesitados rondando
Los hambrientos comiendo
Y los ojos del artesano
Divisando el comun afán
Que tiene los que vienen
Que tienen los que van.

Jorge A. Mutis Bottía
Barranquilla, Noviembre 27 del 2000

Las últimas gotas saturan la calle
La noche esta oscura vestida de soledad
El viento escondido detrás del Lemans
Desierta y vacia Ginebra está.

Las ventanas apuntan al Jardin Inglés
Arboles elegantes decoran su piel
Una loca políglota se detiene y me toma una foto
Me devuelve la camara, historia y un anochecer.

El barco anclado posando sin querer posar
Cansado de miradas sorprendidas por su historial
Quiesiera poder decirles a todos:
Si! En mi vientre mataron a la emperatriz!
Si! Asi fue!
Déjenme en paz de una vez
Conozcan las tiendas, los bancos
Déjenme de una vez por todas en este lago perecer.

Camino al lado del Ródano
Buscando esta noche la Fábrica para distraer
La mente que esta cansada de todo
Correndillas y absurdas procesiones sin timonel.

Dos veces me he detenido a ver su caudal
Rio claro de fondo azul rodeado de millones de rocas de oro
Alimentas la noche con la música que emerge de tu seno
Y vuelves a todos mansos, hasta que se acaban los cuatro francos.

Que noche tan oscura y a la vez tan reluciente
Se pueden ver las miradas de los cisnes transparentes
Que mantienen su calor agitandose las alas
Y no dudan en gritar si la cámara no los llama.

Ventanas llenas de metales preciosos
Medidores del tiempo por donde el aire quiera volar
Manjares de cacao en proporciones descomunales
Y luces de colores que iluminan bancos de realeza mortal.

Asi veo a Ginebra esta noche grís fugaz
Fría, oscura y mojada
Desolada, llena de nada
Fría, oscura y mojada
Llena de todo, vacia y congelada.

Jorge A. Mutis Bottía
Ginebra, Suiza, 8 de enero de 1998

Todos callaban
Cuando el ogro llegaba
Menos Melgar
Y por eso lo mataron
Dejó en sus archivos
Tristes gemidos
Y en el florero la flor
Que no entendieron.

Se quitaban los sombreros
Les daban hasta el cuero
Orgullosos se ponian
Si a alguna de la familia se la llevaban,
Pusieron las piezas
Donde quisieron,
Quién reía, Quien lloraba
Quién vivía, quien se moría.

Todos imitaban
Los supuestos modales
Todos callaban
Cuando el ogro llegaba
Hasta el dia que pidieron
El florero prestado,
La fiesta lista
Y no se lo prestaron.

Jorge A. Mutis Bottía
Wayne, NJ September, 1st,2000 * Melgar, Mariano: Poeta Peruano
muerto durante enfrentamientos con los Españoles en Perú

Eres la bala que atraviesa el tiempo
Y viaja enrrollandose en mi recuerdo
Y corta espacio
Y divide el ambiente
Mientras al borde del abismo
Vuelven las manos a crear
Fantasias interminables
Que saltan y vuelan
Sin temor.

Pasas por mis costillas
Y quemas mi vida
Siento la pólvora explotar
Neutralizando las ganas
Que tengo de soñar
Y giras adentro
Y viajas en mis venas
Bañas tu cuerpo en mi corazón.

Eres de plomo
Eres de sal
Eres de antes
Te vas perdiendo en mi soledad
Hasta que tu fuego arde,
Mandando los caballos a esfumarse
Y a la luna a distraerse,
Y no queda rastro
Que divulgue tu presencia.

Eres la bala que se aleja
Acercandose a mi selva
Y matas con violencia
Mi silencio.

Jorge A. Mutis Bottía
Lodi, NJ October 31/00

Se están levantando los gallos
Se siente el aroma
Pronto amanecerá
Y la luz quemará
La piel de los vampiros.

Cabalgan apresurados
El castillo los espera
Cada ataúd con la boca abierta,
Las ventanas cerradas
Y la noche se desvanece.

Se les estan blanquenado las caras
Los labios morados
Delatan pánico,
Se alinea la tierra
Y la luz empieza
A maltratar la oscuridad.

Van corriendo hacia la cueva
Unos entran otros quedan
Se demoraron en la faéna
Entrelazados como culebras.

Los que que salvaron
Volverán en la noche
A chuparle la sangre a la pasión
Arriesgando lo que son
Con tal de mezclarse
Con la carne.

''''''''En esta mañana
Tan fría y congelada
Escribo con sangre
Mi diario vivir,
Es difícil dormir
En este cajón
Pero asi me toca
Y el sol ya salió,
Siento su fuerza
Calentar la madera,
No se cuantos llegamos
Mas tarde sabré,
Solo se que volveré
A sus brazos otra vez,
Cada segundo es valioso,
Aunque me cueste una eternidad.

Se están quemando mis ojos
No quiero cubrirlos
Pero hay que poner la capa
Sobre mi cuerpo,
La tarde vendrá
Y con ella mis colmillos
Volverán a cortar cuello
Para soñar en el mundo
Que siempre quize tener
Antes de que se inventara la noche
La tarde y el amanecer.

Jorge A. Mutis Bottía
Wayne, NJ October 12, 2000

No era necesario
El anuncio en el periódico
No te bastó con mi angustia
Con mi dolor?
Que tan importante
Era decirlo abiertamente?
Que te casabas
Que te olvidabas
De nuestro castillo.

Te vi vestida de blanco
Al novio ni detallé
Traía en mis manos arroz
Para que fueras feliz
No me reconociste
Era el de la barba y lentes
Estaba en tus ojos
En las palabras del cura
Enredado en la brisa
Aferrado a tu vida.

Pero para que el anuncio?
Si nunca olvidaré la fecha!
Ni mucho menos
Que estabas bella
Me atrevo a criticar
Porque aunque estes volando lejos
Se que quisieras
En nuestro aeropuerto aterrizar.

Las ardillas me preguntan
Los sapos y grillos me preguntan,
La lluvia, el mar y sus olas
Pero solo respondo
Que eres feliz
Que recuerden el anuncio
Donde tus ojos brillan
Y tu sonrisa inspira
A vivir.

Jorge A. Mutis Bottía
Lodi, NJ September 4th,2000

Un beso me pides
Y me cuesta creerlo
No pide el águila permiso
Para volar en le firmamento,
O si?

Jorge A. Mutis Bottía
Wayne, NJ Oct 29/2000

Por qué a una cascada le encontramos belleza?
Si las gotas no quieren reventar a las piedras,
Ni mucho menos rendirse al caer sin remedio
Ni aparecer en recuerdos de ojos espectadores.

Si las estrellas son vampiras
Por qué hay noches que no salen?
Será que se cansan
De la misma presentación que hacen los habitantes de la tierra?

Y si es cierto que son tan grandes
Por qué les da miedo estar solas?
Será que al ir al baño van acompañadas?

Si no hay mal que dure cién años
Por qué la tierra del café sufre tanto?
Será que en los cafetales
No existe lógica ni compasión?

Si los bancos guardan oro
Por qué los pescadores no son millonarios?
Será que en las canoas
No caben los reales lingotes?

'''''Se fué la noche al oir las preguntas
no saludó al sol quién apareció prematuramente
y se puso a trabajar inyectándole agua a las nubes
para que no falten gotas
que mojen la desesperación.

Y si es de palo el hacha
Por qué descuartiza los arboles?
Será que con su cabeza de metal
Se comió el cuento del comercio?

Abril 5, 2001
Jorge Mutis Bottía
Wayne, New Jersey (USA)